Sempre tra i racconti…

Ecco una poesia scritta in francese dedicata alle "dolcezze" (in senso eufemistico) che mi dedicava mia madre qualche tempo fa…
Joan Crawford - Mammina Cara

 

Pourtant elle s’en va…
Elle me regarde avec ses yeux pleins de rage et de hais, elle m’insulte comme si je n’étais pas son fils, elle me detruit comme si j’étais un verre de crystalle qui touche la terre, en criiant comme un ange du demon qui a vu que quelqu’un qui veut sortir de l’enfer.

Pourtant elle s’en va…
Elle baisse les yeux pour eviter les miens, elle fuit comme si j’étais le diable en personne, un monstre qui pert du sang de ses dents et qui veut la tuer…Elle n’a pas la capacité de voir le petit peluche qui est en moi, l’enfant doux qui a besoin seulement d’attetion, et d’etre caressé quelque fois.
 

Pourtant elle me detruit…
Elle dit des mots terribles qui me frappe au point de me laisser sans un souffle de vie, je reste sans aucune energie, vide comme un abime profond. Elle sait transformer mes sentiments les plus propres, dans quelquechose de malade et mechant, dans un vice total et diabolique, mais elle ne sait pas que je suis seulement un ange tombé car il y a des personnes qui ne l’aime plus.

Pourtant je meurs…
Plus de solutions, plus d’amour, plus de soleil à l’aube, que je vois toujours plus loin…
J’ai déjà perdu la plus part de ma lumière, tous mes espoirs sont fermés dans une cage de fer, comme un cygne blanc qui souffre, car il n’y a plus d’eau dans son lac. Et c’est comme ça que je vis, un coeur seul et plein de melancolie, qui voyage dans sa routine, comme un triste bohémien.

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